O Poeta
Acostumar-se a este ofício
Que não é melhor, nem pior
A nenhum outro
Mas que é o único em que te sentes
Igual a ti mesmo e teus semelhantes
Com todas tuas garras e dentes
E preocupar-se com mais nada
A poesia
A poesia é um longo e interminável diálogo entre poetas, no qual se entra como num rio caudaloso. Igual perigo de afogar-se nessa corrente.
Buenos Aires (*)
Não sei quando voltaremos, Buenos Aires
talvez nunca, talvez esta noite, talvez nunca
quem sabe?
Talvez esta cidade seja como todo o resto
criado pelo imprecavido intento humano
de reinventar-se.
Talvez não seja mais que isso, uma breve ilusão
rodeada de praças bem ou mal iluminadas
Um labirinto efêmero em que se perder
e ao qual sonhamos, constantemente, reingressar.
_________
(*)Fiquei com medo de ter roubado o poema Buenos Aires de Borges ou de alguma coisa que li sobre Borges. O fato é que a figura do labririnto ---e do labirinto dentro do labirinto, penso no cemitério da Recoleta--- é inseparável daquela cidade. Estou carregando na minha mochila o volume 1 das obras completas do homem, em que consta "Fervor de Buenos Aires", primeiro livro (e de poesia) dele. Tinha lido antes e não tinha gostado, agora depois de ter conhecido BsAs passou a fazer outro sentido.
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